Hace un tiempo atrás, publiqué el primer capitulo de Las Aventuras de Sherlock Holmes - Un Escandalo en Bohemia", pero me di cuenta de que no sirve de nada si no conocen la primera novela (y la que yo, encuentro una de las mejores), al principio, pensé en publicar primero esa novela, pero resultó que por ciertos problemas de escritura, no pude... ¡Pero ahora si!, asi que aqui los dejo con "Las Novelas Largas de Sherlock Holmes - Nº 1 - Estudio en Escarlata" (Publicado en Noviembre de 1887, por Sir Arthur Conan Doyle)
Primera Parte.
Capitulo 1 - Mr. Sherlock Holmes.
(Reimpresión de las memorias de John H. Watson, doctor en medicina y oficial retirado del Cuerpo de Sanidad)
En el año 1878 obtuve el título de doctor en medicina por la Universidad de Londres, asistiendo
después en Netley a los cursos que son de rigor antes de ingresar como médico en el ejército.
Concluidos allí mis estudios, fui puntualmente destinado el 5º de Fusileros de Northumberland en
calidad de médico ayudante. El regimiento se hallaba por entonces estacionado en la India, y antes de que pudiera unirme a él, estalló la segunda guerra de Afganistán. Al desembarcar en Bombay me llegó la noticia de que las tropas a las que estaba agregado habían traspuesto la línea montañosa, muy dentro ya de territorio enemigo. Seguí, sin embargo, camino con muchos otros oficiales en parecida situación a la mía, hasta Candahar, donde sano y salvo, y en compañía por fin del regimiento, me incorporé sin más dilación a mi nuevo servicio.
La campaña trajo a muchos honores, pero a mí sólo desgracias y calamidades. Fui separado de
mi brigada e incorporado a las tropas de Berkshire, con las que estuve de servicio durante el desastre de Maiwand. En la susodicha batalla una bala de Jezail me hirió el hombro, haciéndose añicos el hueso y sufriendo algún daño la arteria subclavia. Hubiera caído en manos de los despiadados ghazis a no ser por el valor y lealtad de Murray, mi asistente, quien, tras ponerme de través sobre una caballería, logró alcanzar felizmente las líneas británicas.
Agotado por el dolor, y en un estado de gran debilidad a causa de las
muchas fatigas sufridas, fui trasladado, junto a un nutrido convoy de
maltrechos compañeros de infortunio, al hospital de la base de Peshawar.
Allí me rehice, y estaba ya lo bastante sano para dar alguna que otra
vuelta por las salas, y orearme de tiempo en tiempo en la terraza, cuando
caí víctima del tifus, el azote de nuestras posesiones indias. Durante
meses no se dio un ardite por mi vida, y una vez vuelto al conocimiento de
las cosas, e iniciada la convalecencia, me sentí tan extenuado, y con tan
pocas fuerzas, que el consejo médico determinó sin más mi inmediato
retorno a Inglaterra. Despachado en el transporte militar Orontes, al mes
de travesía toqué tierra en Portsmouth, con la salud malparada para
siempre y nueve meses de plazo, sufragados por un gobierno paternal,
para probar a remediarla.
No tenía en Inglaterra parientes ni amigos, y era, por tanto, libre como
una alondra -es decir, todo lo libre que cabe ser con un ingreso diario de
once chelines y medio-. Hallándome en semejante coyuntura gravité
naturalmente hacia Londres, sumidero enorme donde van a dar de manera fatal cuantos desocupados y haraganes contiene el imperio. Permanecí durante algún tiempo en un hotel del Strand, viviendo antes mal que bien, sin ningún proyecto a la vista, y gastando lo poco que tenía, con mayor liberalidad, desde luego, de la que mi posición recomendaba. Tan alarmante se hizo el estado de mis finanzas que pronto caí en la cuenta de que no me quedaban otras alternativas que decir adiós a la metrópoli y emboscarme en el campo, o imprimir un radical cambio a mi modo de vida. Elegido el segundo camino, principié por hacerme a la idea de dejar el hotel, y sentar mis reales en un lugar menos caro y pretencioso.
No había pasado un día desde semejante decisión, cuando, hallándome en el Criterion Bar,
alguien me puso la mano en el hombro, mano que al dar media vuelta reconocí como perteneciente al joven Stamford, el antiguo practicante a mis órdenes en el Barts. La vista de una cara amiga en la jungla londinense resulta en verdad de gran consuelo al hombre solitario. En los viejos tiempos no habíamos sido Stamford y yo lo que se dice uña y carne, pero ahora lo acogí con entusiasmo, y él, por su parte, pareció contento de verme. En ese arrebato de alegría lo invité a que almorzara conmigo en el Holborn, y juntos subimos a un coche de caballos...
-Pero ¿qué ha sido de usted, Watson? -me preguntó sin embozar su sorpresa mientras el
traqueteante vehículo se abría camino por las pobladas calles de Londres-. Está delgado como un
arenque y más negro que una nuez.
Le hice un breve resumen de mis aventuras, y apenas si había concluido cuando llegamos a
destino.
-¡Pobre de usted! -dijo en tono conmiserativo al escuchar mis penalidades-. ¿Y qué proyectos
tiene?
-Busco alojamiento -repuse-. Quiero ver si me las arreglo para vivir a un precio razonable.
-Cosa extraña -comentó mi compañero-, es usted la segunda persona que ha empleado esas
palabras en el día de hoy.
-¿Y quién fue la primera? -pregunté.
-Un tipo que está trabajando en el laboratorio de química, en el hospital. Andaba quejándose esta
mañana de no tener a nadie con quien compartir ciertas habitaciones que ha encontrado, bonitas a lo que parece, si bien de precio demasiado abultado para su bolsillo.
-¡Demonio! -exclamé-, si realmente está dispuesto a dividir el gasto y las habitaciones, soy el
hombre que necesita. Prefiero tener un compañero antes que vivir solo.
El joven Stamford, el vaso en la mano, me miró de forma un tanto extraña.
-No conoce todavía a Sherlock Holmes -dijo-, podría llegar a la conclusión de que no es
exactamente el tipo de persona que a uno le gustaría tener siempre por vecino.
-¿Sí? ¿Qué habla en contra suya?
-Oh, en ningún momento he sostenido que haya nada contra él. Se trata de un hombre de ideas
un tanto peculiares..., un entusiasta de algunas ramas de la ciencia. Hasta donde se me alcanza, no es mala persona.
-Naturalmente sigue la carrera médica -inquirí.
-No... Nada sé de sus proyectos. Creo que anda versado en anatomía, y es un químico de
primera clase; pero según mis informes, no ha asistido sistemáticamente a ningún curso de medicina.
Persigue en el estudio rutas extremadamente dispares y excéntricas, si bien ha hecho acopio de una cantidad tal y tan desusada de conocimientos, que quedarían atónitos no pocos de sus profesores.
-¿Le ha preguntado alguna vez qué se trae entre manos?
-No; no es hombre que se deje llevar fácilmente a confidencias, aunque puede resultar
comunicativo cuando está en vena.
-Me gustaría conocerle -dije-. Si he de partir la vivienda con alguien, prefiero que sea persona
tranquila y consagrada al estudio. No me siento aún lo bastante fuerte para sufrir mucho alboroto o
una excesiva agitación. Afganistán me ha dispensado ambas cosas en grado suficiente para lo que
me resta de vida. ¿Cómo podría entrar en contacto con este amigo de usted?
-Ha de hallarse con seguridad en el laboratorio -repuso mi compañero-. O se ausenta de él
durante semanas, o entra por la mañana para no dejarlo hasta la noche. Si usted quiere, podemos
llegarnos allí después del almuerzo.
-Desde luego -contesté, y la conversación tiró por otros derroteros.
Una vez fuera de Holborn y rumbo ya al laboratorio, Stamford añadió algunos detalles sobre el
caballero que llevaba trazas de convertirse en mi futuro coinquilino.
-Sepa exculparme si no llega a un acuerdo con él -dijo-, nuestro trato se reduce a unos cuantos y
ocasionales encuentros en el laboratorio. Ha sido usted quien ha propuesto este arreglo, de modo que quedo exento de toda responsabilidad.
-Si no congeniamos bastará que cada cual siga su camino -repuse-. Me da la sensación,
Stamford -añadí mirando fijamente a mi compañero-, de que tiene usted razones para querer lavarse las manos en este negocio. ¿Tan formidable es la destemplanza de nuestro hombre? Hable sin reparos.
-No es cosa sencilla expresar lo inexpresable -repuso riendo-. Holmes posee un carácter
demasiado científico para mi gusto..., un carácter que raya en la frigidez. Me lo figuro ofreciendo a un
amigo un pellizco del último alcaloide vegetal, no con malicia, entiéndame, sino por la pura curiosidad de investigar a la menuda sus efectos. Y si he de hacerle justicia, añadiré que en mi opinión lo engulliría él mismo con igual tranquilidad. Se diría que habita en su persona la pasión por el conocimiento detallado y preciso.
-Encomiable actitud.
-Y a veces extremosa... Cuando le induce a aporrear con un bastón los cadáveres, en la sala de
disección, se pregunta uno si no está revistiendo acaso una forma en exceso peculiar.
-¡Aporrear los cadáveres!
-Sí, a fin de ver hasta qué punto pueden producirse magulladuras en un cuerpo muerto. Lo he
contemplado con mis propios ojos.
-¿Y dice usted que no estudia medicina?
-No. Sabe Dios cuál será el objeto de tales investigaciones... Pero ya hemos llegado, y podrá
usted formar una opinión sobre el personaje.
Cuando esto decía enfilamos una callejuela, y a través de una pequeña puerta lateral fuimos a
dar a una de las alas del gran hospital. Siéndome el terreno familiar, no precisé guía para seguir mi
itinerario por la lúgubre escalera de piedra y a través luego del largo pasillo de paredes encaladas y puertas color castaño. Casi al otro extremo, un corredor abovedado y de poca altura torcía hacia uno de los lados, conduciendo al laboratorio de química.
Era éste una habitación de elevado techo, llena toda de frascos que se alineaban a lo largo de
las paredes o yacían desperdigados por el suelo. Aquí y allá aparecían unas mesas bajas y anchas
erizadas de retortas, tubos de ensayo y pequeñas lámparas Bunsen con su azul y ondulante lengua de fuego. En la habitación hacía guardia un solitario estudiante que, absorto en su trabajo, se inclinaba sobre una mesa apartada. Al escuchar nuestros pasos volvió la cabeza, y saltando en pie dejó oír una exclamación de júbilo.
-¡Ya lo tengo! ¡Ya lo tengo! -gritó a mi acompañante mientras corría hacia nosotros con un tubo
de ensayo en la mano-. He hallado un reactivo que precipita con la hemoglobina y solamente con ella.
El descubrimiento de una mina de oro no habría encendido placer más
intenso en aquel rostro.
-Doctor Watson, el señor Sherlock Holmes -anunció Stamford a modo
de presentación.
-Encantado -dijo cordialmente mientras me estrechaba la mano con
una fuerza que su aspecto casi desmentía-. Por lo que veo, ha estado
usted en tierras afganas.
-¿Cómo diablos ha podido adivinarlo? -pregunté, lleno de asombro.
-No tiene importancia -repuso él riendo por lo bajo-. Volvamos a la
hemoglobina. ¿Sin duda percibe usted el alcance de mi descubrimiento?
-Interesante desde un punto de vista químico -contesté-, pero, en
cuanto a su aplicación práctica...
-Por Dios, se trata del más útil hallazgo que en el campo de la Medina
Legal haya tenido lugar durante los últimos años. Fíjese: nos proporciona
una prueba infalible para descubrir las manchas de sangre. ¡Venga usted a verlo!
Era tal su agitación que me agarró de la manga de la chaqueta, arrastrándome hasta el tablero
donde había estado realizando sus experimentos.
-Hagámonos con un poco de sangre fresca -dijo, clavándose en el dedo una larga aguja y
vertiendo en una probeta de laboratorio la gota manada de la herida.
-Ahora añado esta pequeña cantidad de sangre a un litro de agua. Puede usted observar que la
mezcla resultante ofrece la apariencia del agua pura. La proporción de sangre no excederá de uno a un millón. No me cabe duda, sin embargo, de que nos las compondremos para obtener la reacción característica.
Mientras tal decía, arrojó en el recipiente unos pocos cristales blancos, agregando luego algunas
gotas de cierto líquido transparente. En el acto la mezcla adquirió un apagado color caoba, en tanto que se posaba sobre el fondo de la vasija de vidrio un polvo parduzco.
-¡Ajá! -exclamó, dando palmadas y alborozado como un niño con zapatos nuevos-. ¿Qué me dice
ahora?
-Fino experimento -repuse.
-¡Magnífico! ¡Magnífico! La tradicional prueba del guayaco resultaba muy tosca e insegura. Lo
mismo cabe decir del examen de los corpúsculos de sangre... Este último es inútil cuando las
manchas cuentan arriba de unas pocas horas. Sin embargo, acabamos de dar con un procedimiento que actúa tanto si la sangre es vieja como nueva. A ser mi hallazgo más temprano, muchas gentes que ahora pasean por la calle hubieran pagado tiempo atrás las penas a que sus crímenes les hacen acreedoras.
-Caramba... -murmuré.
-Los casos criminales giran siempre alrededor del mismo punto. A veces un hombre resulta
sospechoso de un crimen meses más tarde de cometido éste; se someten a examen sus trajes y ropa blanca: aparecen unas manchas parduzcas. ¿Son manchas de sangre, de barro, de óxido, acaso de fruta? Semejante extremo ha sumido en la confusión a más de un experto, y ¿sabe usted por qué? Por la inexistencia de una prueba segura. Sherlock Holmes ha aportado ahora esa prueba, y queda el camino despejado en lo venidero.
Había al hablar destellos en sus ojos; descansó la palma de la mano a la altura del corazón,
haciendo después una reverencia, como si delante suyo se hallase congregada una imaginaria
multitud.
-Merece usted que se le felicite -apunté, no poco sorprendido de su entusiasmo.
-¿Recuerda el pasado año el caso de Von Bischoff, en Frankfurt? De haber existido esta prueba,
mi experimento le habría llevado en derechura a la horca. ¡Y qué decir de Mason, el de Bradford, o del célebre Muller, o de Lefévre de Montpellier, o de Samson el de Nueva Orleans! Una veintena de casos me acuden a la mente en los que la prueba hubiera sido decisiva.
-Parece usted un almanaque viviente de hechos criminales -apuntó Stamford con una carcajada-.
¿Por qué no publica algo? Podría titularlo «Noticiario policíaco de tiempos pasados».
-No sería ningún disparate -repuso Sherlock Holmes poniendo un pedacito de parche sobre el
pinchazo-. He de andar con tiento -prosiguió mientras se volvía sonriente hacia mí-, porque manejo
venenos con mucha frecuencia.
Al tiempo que hablaba alargó la mano, y eché de ver que la tenía moteada de parches similares y
descolorida por el efecto de ácidos fuertes.
-Hemos venido a tratar un negocio -dijo Stamford tomando asiento en un elevado taburete de tres
patas, y empujando otro hacia mí con el pie-. Este señor anda buscando dónde cobijarse, y como se lamentaba usted de no encontrar nadie que quisiera ir a medias en la misma operación, he creído buena la idea de reunirlos a los dos.
A Sherlock Holmes pareció seducirle el proyecto de dividir su vivienda conmigo.
-Tengo echado el ojo a unas habitaciones en Baker Street -dijo-, que nos vendrían de perlas.
Espero que no le repugne el olor a tabaco fuerte.
-No gasto otro -repuse.
-Hasta ahí vamos bastante bien. Suelo trastear con sustancias químicas y de vez en cuanto
realizo algún experimento. ¿Le importa?
-En absoluto.
-Veamos..., cuáles son mis otros inconvenientes. De tarde en tarde me pongo melancólico y no
despego los labios durante días. No lo atribuya usted nunca a mal humor o resentimiento. Déjeme
sencillamente a mi aire y verá qué pronto me enderezo. En fin, ¿qué tiene usted a su vez que
confesarme? Es aconsejable que dos individuos estén impuestos sobre sus peores aspectos antes de que se decidan a vivir juntos.
Me hizo reír semejante interrogatorio. -Soy dueño de un cachorrito -dije-, y desapruebo los
estrépitos porque mis nervios están destrozados... y me levanto a las horas más inesperadas y me
declaro, en fin, perezoso en extremo. Guardo otra serie de vicios para los momentos de euforia,
aunque los enumerados ocupan a la sazón un lugar preeminente.
-¿Entra para usted el violín en la categoría de lo estrepitoso? -me preguntó muy alarmado.
-Según quién lo toque -repuse-. Un violín bien tratado es un regalo de los dioses, un violín en
manos poco diestras...
-Magnífico -concluyó con una risa alegre-. Creo que puede considerarse el trato zanjado...,
siempre y cuando dé usted el visto bueno a las habitaciones.
-¿Cuándo podemos visitarlas?
-Venga usted a recogerme mañana a mediodía; saldremos después juntos y quedará todo
arreglado.
-De acuerdo, a las doce en punto -repuse estrechándole la mano.
Lo dejamos enzarzado con sus productos químicos y juntos fuimos caminando hacia el hotel.
-Por cierto -pregunté de pronto, deteniendo la marcha y dirigiéndome a Stamford-, ¿cómo
demonios ha caído en la cuenta de que venía yo de Afganistán?
Sobre el rostro de mi compañero se insinuó una enigmática sonrisa.
-He ahí una peculiaridad de nuestro hombre -dijo-. Es mucha la gente a la que intriga esa
facultad suya de adivinar las cosas.
-¡Caramba! ¿Se trata de un misterio? -exclamé frotándome las manos-. Esto empieza a ponerse
interesante. Realmente, le agradezco infinito su presentación... Como reza el dicho, «no hay objeto de estudio más digno del hombre que el hombre mismo».
-Aplíquese entonces a la tarea de estudiar a su amigo -dijo Stamford a modo de despedida-.
Aunque no le arriendo la ganancia. Verá como acaba sabiendo él mucho más de usted, que usted de él... Adiós.
-Adiós -repuse, y proseguí sin prisas mi camino hacia el hotel, no poco intrigado por el individuo
que acababa de conocer.
![[2ºañoNo lo pienso borrar porque paso navidad] Para que no digan que no coloco nada de navidad ^_^U](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmUm_U-Uh1ZNISydY6lgzexznSlCBKwM_SK32Q1i8jY7NjnWcVAGePoD2za3axlJUejfaiaF7Vg1x0BLfD16XWQ7ElADfb_YowftacmdXA-RfI3TLitjduZ5wEeSe2XEQxDr6aNTYXxTrL/s240/Gibbs-wore-a-Christmas-Hat--ncis-713279_404_500.jpg)
King of Fighters Wing 1.3
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